Oui, ce sont des forçats. Pas besoin de partir au-delà de l’Atlantique. Il suffit de traverser un boulevard quand on a la chance d’habiter un appartement près de son travail. A 8h, ils sont déjà dans leur bureau, les couloirs qui tranchent les bâtiments en deux parties égales ne bruissent déjà plus des salutations ou des rires. Le petit monde s’est déjà attelé à la tâche et résistera jusqu’à l’heure du repas, prendra une pause d’une heure avant de se retrouver, enchaîné, devant son écran jusqu’à la fin de l’après-midi.

Des horaires en apparence tranquilles, des séjours de 4h seulement dans les bureaux par demi-journée. Que redire à cela ? Rien. Certains ont imposé quelques horaires souples et débutent leur journée en décalé, d’autres ont profité de la possibilité du temps partiel pour conserver une demi-journée ou un jour entier selon leurs besoins.

Les jours de congés sont économisés pour les coups durs, pour les démarches ici ou là. Quand on travaille, les autres également et le propre de l’administration est d’être fermée juste à l’heure où soi-même on sort du boulot. Alors, il faut bien contourner cette difficulté d’approche et consacrer les sacro-saints congés pour partir à l’abordage de l’hermétisme administratif. On s’en tire à bon compte quand une seule demi-journée suffit à débrouiller l’écheveau. La plupart du temps, il faut de la patience : on fait la queue, on a pris le soin de s’armer du ticket d’appel afin de ne pas se faire dépasser par des goujats. Il faut bien traiter les problèmes à mesure qu’ils se posent, n’est-ce-pas ? De l’entêtement, il en faut une bonne dose pour ne pas craquer devant la lenteur des préposés dont on pense invariablement qu’ils prennent leur temps, comme si les quémandeurs étaient invisibles et disponibles selon leur bon vouloir. Parlementer, s’énerver, prendre la mouche, tel est le lot de ceux qui sont acculés face à l’apparente inertie administrative.

Et pourtant, ce petit peuple est actif. Il a l’air comme ça de se moquer de tout et de flâner sans souci des réclamations possibles. Traiter un dossier, cela requiert du savoir-faire, de l’intelligence mais aussi une bonne connaissance de la machine administrative. Sans ces compétences, les dossiers ne seraient jamais trraités et encore moins archivés. Tout le monde n’a pas les mêmes droits, donc il faut bien hiérarchiser le traitement de tel ou tel, s’enquérir du bien-fondé de telle demande, vérifier si tel droit est bien ouvert ou non… Oui, ça prend du temps et beaucoup d’énergie car le petit peuple administratif est confronté à une foule de requêtes très diverses. Alors, autant prendre patience et même racine si l’on veut obtenir ce que l’on est venu chercher.

Ah, les méandres des droits…. Un vrai casse-tête sans cesse renouvelé…. Rompu à son travail, l’administratif qui a, la plupart du temps, tout appris sur le tas, commis quelques erreurs grossières pour enfin se fondre totalement dans le mécanisme de son job et après avoir suivi quelques stages de formation a posteriori de son embauche, cet administratif est enfin disponible, sait écouter d’un air absorbé, semble comprendre ce qui lui est raconté avec force détails inutiles et considérations intempestives, s’acharne à prendre des notes, saisit des documents de référence, et enfin traite le cas qui lui est soumis avec une compétence admirable. Oui, il prend son temps, c’est certain, mais à sa décharge, on exige de lui qu’il soit omniprésent, omnipotent et omniscient. Tout juste si on ne lui demande pas d’être doué du don d’ubiquité. Voilà, c’est dit, c’est un forçat. Eh oui, les galères n’existent plus à Cayenne sauf les ruines, et le travail moderne a transféré ces galères au rang d’emploi. C’est cela la modernisation : annihiler l’ancien pour renouveler avec du neuf. On ne construit plus que sur des ruines, on transfigure les restes et on édifie de nouveaux bâtiments, puissants, imposants, hermétiques.

De qui te moques-tu Jacques ? Et toi Nicolas, qu’en penses-tu ? Ta femme ne va pas faire les courses, elle envoie la bonne, ah non, pardon, elle se fait livrer. Et bien contente, parce que pour elle, ça augmente aussi, mais vu ton salaire, elle ne sent pas la différence. D’ailleurs, elle ne tient pas de carnet de comptes, elle n’aligne pas ses achats, n’additionne pas en bas de chaque colonne, ne reporte pas le solde à la page suivante, elle ne compte pas. Avec ton salaire de ministre (un mois de ton salaire représente l’actif annuel du contribuable commun), tu n’as pas de souci financier. A ta table, on se régale sans se soucier de ce que la France d’en bas (tu sais encore qui a créé cette expression méprisante concernant 99 % de la population française ?) ruine son porte-monnaie, passe son temps à se demander si elle prendra des vacances, si elle enverra ses enfants dans des colonies, si elle campera ou ira à l’hôtel, si elle changera la voiture cette année, achètera une nouvelle machine à laver le linge, si elle bouclera son budget mensuel... La France d’en bas, Dominique, transpire à tout va, calcule, espère mais ne peut que constater que tu te moques bien d’elle, que tu n’as cure de ses soucis et que puisque toi, tu t’achètes de beaux costumes, exhibe des cravates hors de prix, arbores des chemises dignes d’un roi, elle n’a plus qu’à se la fermer. Elle subit, Monsieur le Député, Monsieur le Ministre, Monsieur Le Président, elle subit, cette France d’en bas, l’abus de ton pouvoir, ton goût pour la richesse, tes salaires indécents, tes dépenses excessives et ta morgue. Et dire que cette France-là, c’est elle qui a fait 1789. Ah, le son du tambour, le bonnet phrygien, les pantalons à rayures, les piques qui s’ornaient de têtes fraîchement coupées à la guillotine …!!!

La France d’en bas, celle qui fait le sel de vos victoires ou de vos déconfitures politiques, la France d’en bas murmure. La colère est encore sourde mais elle se fait entendre. Elle enfle à mesure que vous abusez de votre pouvoir, elle gronde encore en aparté, hésite encore à se rassembler, mais elle y parviendra : le mécontentement est généré par votre incurie, votre morgue, votre insuffisance et vos échecs. Eh oui, Jacques ! Ou Nicolas ! Ou Dominique, toi, et les autres cristallisez le mal ambiant, demain la guillotine risque de réapparaître sur les places publiques et de donner un spectacle sanglant à la foule déchaînée, ivre de sang parce que souffrant d’appauvrissement. Vous lézardez la République, et Marianne également n’apprécie pas votre conduite. Vous trahissez à qui mieux mieux les traditions républicaines, vous enterrez les uns après les autres les acquis sociaux. C’est un mal très français, paraît-il, cet amour des acquis sociaux, fruits de la lutte acharnée du petit peuple qui crevait de vous voir faire de la graisse sur son dos, pendant qu’il crevait de faim.

Le Panem et Circenses n’est plus de mise. Tout le monde veut son frigo, sa télé, des vacances, des loisirs, moins travailler. Vous réduisez, piétinez le sel de la vie de la France d’en bas. Vous ponctionnez sans vergogne ses économies. Que veux-tu Jacques ? Fallait pas parler de la fracture sociale. T’as été élu parce que tu as brandi le fantôme de Le Pen, prédit le retour en arrière, au fascisme délirant de la belle époque de Vichy. Tu t’es gourré mon gars. La France, la vraie, la seule, elle veut vivre bien. Et si l’Europe lui fait peur, c’est de ta faute. Tu fais des promesses et tu ne tiens jamais tes engagements. La France d’en bas veut bien te pardonner tes frasques, ta gestion désastreuse, mais elle n’accepte pas d’être flouée par tes bons sentiments. T’es un sacré comédien, tu passes du rire aux larmes face aux caméras, sans sourciller. Ce qu’elle veut la France d’en bas, c’est pas un guignol, un pantin désarticulé, ce qu’elle veut c’est vivre décemment et pas voir des pignoufles s’empiffrer sur ses économies. La France d’en bas n’est pas une éternelle vache à traire, elle a besoin de considération, elle veut que tu arpentes les marchés avec son budget rétréci, que tu te demandes jusqu’à quand tu seras pressuré par les impôts directs et indirects, que tu cuisines des binjes à 1,50 euros et non des rattes à 20 euros, que tes pommes soient aussi farineuses que les siennes, que les baguettes à plus de 80 centimes disparaissent de ta table pour faire place à un pain surgelé bon marché qui durcit à peine sorti de son enveloppe plastique. Elle veut que tu t’assoies à sa table, allez Jacques, pour une fois, descends vraiment dans la rue, regarde ce qu’il y a autour de toi, imagine-toi dans la peau misérable de monsieur tout le monde qui compte, recompte, décompte et ne s’en sort pas. Les vaches maigres, tu sais, c’est formateur, t’en oublies presque que tu vis comme un miséreux, tu sais qu’au fond, tu n’es pas aussi malchanceux que ça, que d’autres connaissent des difficultés bien pires. Tiens, les SDF, autrefois, ce n’étaient que des clochards, ils étaient répertoriés facilement, aujourd’hui, ils sont une masse informe, si compacte qu’on ne peut plus les dénombrer. Tu devrais les fréquenter ces sous-hommes sans domicile, sans travail, sans papier souvent, ces exclus qui gênent la circulation sur les trottoirs, qui tendent la main, horrible plaie sociale, et qui gênent le bon cœur des braves gens. Et qui paye au quotidien cette hérésie financière ? Pas toi, bien sûr, à l’abri des hauts murs de ta demeure, mais cette France d’en bas, généreuse et ouverte qui défend le bifteck du voisin comme le sien quand il brandit des pancartes, quand il fait grève et qu’il proteste. Ecoute-le, mon vieux, tu verras, c’est pas aussi simple que tu le crois. Ils sont là les ridiculisés de la politique libérale et leur colère augmente à mesure que tu t’engraisses.

Ce texte a été écrit 15 jours avant le référendum de la Constitution Européenne. Prémonition ? Peut-être. Ces phrases restent d'actualité même si les acteurs de l'époque ont changé de rôle ou ont disparu du devant de la scène politique.

Plus beau que le père mais certainement les dents aussi longues.

C’est quoi cette apparition soudaine du fils de… dans le fief du père ? Nouvelle lignée qui a pris goût au Pouvoir ? Vraisemblablement. N’est-ce pas lui déjà dont le scooter avait été volé et pour lequel toutes les polices de France étaient sur les dents à la recherche du voleur ?

Aimerait-il donc qu’on parle de lui ? De quel manque souffre-t-il pour s’afficher aussi facilement ? Cet inconnu d’hier dont le nom est de plus en plus cité, qui mène la fronde contre le dauphin logique du père et qui s’impose effrontément dans les médias.

Un père qui sert d’exemple en la matière et qui a su convaincre le fils que tout passait par l’image.

A quand la succession dans le royaume de N. ? A quand la fronde contre le père ? A quand la prise de pouvoir par destitution ?

Une nouvelle dynastie est née et prend figure de la jeunesse avec toupet.

Tel père, tel fils, dit-on facilement. Ce ne serait donc pas tout à fait une blague ?

Elu dès le berceau sans doute, promis par filiation – dont il sait déjà tirer parti – à un destin national.  A quand la restauration de la monarchie ? Et combien lui faudra-t-il de reines pour laisser un nom dans l’histoire ? Sans doute beaucoup plus que son père qui prend, utilise, puis jette sans complexe l’épouse précédente pour tout aussitôt s’acoquiner avec une autre. Tous les germes de la succession sont sous les yeux de la nation. D’ailleurs, le père redore son blason à la cour d’Angleterre. Pas mal comme coup médiatique ! Tout le monde attendait la bavure, mais rien. Rien que du protocole et de la distinction. Entre gens du monde, vous comprenez…

Ah, le népotisme ! Il a encore de beaux jours devant lui et rien n’arrêtera l’ascension du fils après le père parce que le pays aime le clinquant, vénère ceux qui parlent le plus fort, accepte tout sans comprendre la main mise sur tous les pouvoirs.

En d’autres temps, le père n’aurait pas été couronné et sa tête aurait figuré au palmarès des piques.

La grimpette a commencé très tôt, sur les bancs de l’école où il fallait être le premier pour faire oublier son aspect ingrat, sa petite taille et sa bouille qui, déjà, n’était pas celle d’un enfant. Que de revanches à prendre quand on est difforme et déplaisant !

Le fils présente mieux que le père, les traits sont plus fins et la taille normale. Rien à voir avec le nabot de géniteur. Mais quelle claque pour lui si le fils parvient au sommet en le destituant !

On n’agit que par l’exemple et très tôt, cet enfant a su tirer les leçons de l’ascension paternelle. Pas de doute, il a emprunté le même chemin et ce n’est pas pour rien qu’il use de son nom pour se faire connaître et reconnaître. Pour l’instant, il se contente d’être élu et ne tente pas d’autre aventure. Mais jusqu’à quand ?

Tout cela serait dérisoire si, en filigrane,  on ne devinait pas déjà le danger potentiel d’une prise de pouvoir familiale. Rien n’est jamais anodin, au contraire. Le fils aurait-il pu agir ainsi sans l’aval de son père ? La question reste en suspens. Pour l’instant….

Qu’ont-ils donc tous ces gamins qui sortent le soir, s’enivrent et gueulent sous les fenêtres ? Quelle époque, mon dieu, quelle époque !

Il est interdit de vendre de l’alcool à des mineurs. Pourtant rien que des gamins ressortent les bras chargés de bouteilles de bière. La queue devant ce tout petit magasin est impressionnante. Et toute la nuit, ça défile, les uns sortant du restaurant ouvert toute la nuit, les autres trinquant à peine sur le trottoir.

 Les lendemains de fête, la rue est transformée en vaste dépotoir. Des tessons de partout, du dégueulis d’après boire, des bouts de sandwich… Une poubelle, la rue est devenue une poubelle géante en même temps qu’un urinoir. Répugnant ! Quelle époque, mon dieu, quelle époque ! Comme si le désespoir avait envahi tous les esprits, comme si, en restant au chaud chez soi, on avait peur de s’ennuyer, comme si les mœurs s’étaient définitivement délitées !

Autrefois les mœurs étaient encore civiles, où le respect des autres existait encore, où la nuit était paisible, même pendant les vacances d’été. Et puis la mode du parisianisme, les médias, tout s’était imbriqué pour faire croire au peuple, à la France d’en bas, qu’il n’y avait que la fête et que sans elle, on ne pouvait être heureux. Que disaient les latins ? Ah oui : que demande le peuple ? Le peuple a besoin d’oublier et on lui offre  du pain et des jeux ! Donc, ce n’est pas d’aujourd’hui qu’on abrutit le peuple. Et on l’abrutit pour mieux le museler. On lui fait croire qu’il s’amuse et que seul l’amusement peut le rendre heureux. Pendant qu’il s’amuse, boit et saoule les autres avec ses rires et ses grossièretés, la vie continue à se dégrader. Il n’y a plus de frein, plus de morale. Plus rien que de la vulgarité car tout semble tellement plus facile quand on s’amuse. C’est le trou béant de l’ignorance et des œillères. C’est tellement plus facile de ne rien voir, de ne rien entendre. On se bande les yeux et on se bouche les oreilles. Ce ne sont plus des œillères qui empêchent le cheval de voir sur les côtés, c’est une visière rabattue sur ses yeux. L’homme n’est pas un cheval, mais il est encore plus bridé que lui. Il traîne son fardeau, il est dans les brancards sans pouvoir ruer. On lui offre de quoi se divertir et cela lui suffit. Qu’il croit ! Quand se réveillera-t-il ? Sans doute jamais puisque tout fout le camp. Les richards jouent en bourse, les pauvres s’amusent. La pauvreté, ce sont ces manières débordantes dans les plaisirs factices, ce goût pour la facilité, pour l’oubli de sa misère. Au placard les soucis, le manque d’argent, la vie de plus en plus chère, les SDF qui meurent dans la rue pendant que d’autres s’empiffrent. Le chômage, les traîne-misère, les entreprises qui se délocalisent à l’est, une société en mal d’être, les politiciens tous plus véreux que les autres sous leurs airs débonnaires qui expectorent des propos lénifiants, qui trompent leur monde, font croire que le pouvoir d’achat ne se porte pas si mal que cela.  La société est malade d’elle-même. Elle se meurt dans la facilité, dans la débauche, dans la violence. C’est bien cela le problème, la violence. Tout est devenu violence : les banlieues qui flambent, la jeunesse qui désespère et ne discerne que le spectre du chômage, les voisins qui se haïssent, les collègues qui se détestent, les ragots sur les autres, les médias qui en rajoutent une couche et transforment le monde en un cloaque géant. Pas étonnant qu’il y ait autant de bruit ! Bruit des voix, bruit des moteurs, bruits des canons. Tout est confondu. On ne s’y reconnaît plus. C’est la guerre. La guerre ailleurs, mais également ici, plus vicieuse, plus insidieuse. Bruit des médias qui tonitruent sur les ondes, qui étalent avec sadisme les problèmes d’une jeunesse désemparée, d’une jeunesse qui ne croit à rien. A quoi croire d’ailleurs, puisque tout va mal et que tout empire ? Du bruit, du bruit, du bruit !

Du bruit tout le temps, partout. Une vie nocturne par force, pas par choix. Quand on rit à plusieurs, on a l’illusion de s’amuser. Quand on bringue entre potes, c’est tout pareil. Un leurre, rien que ça. Qui ne se ferait pas croire qu’il est heureux ? Et quand on est heureux, on a l’impudeur de le montrer. Parce qu’il n’y a que des apparences et que tout est incitation au plaisir. Mais un plaisir factice. Alors on devient heureux, et donc bruyant. Les autres n’existent surtout pas puisqu’il suffit d’être heureux. Que sont les autres sinon un miroir qu’on voile pour ne pas être dérangés ? Et les bruits montent à la tête, frappent contre les murs du cerveau comme ils résonnent la nuit dans les rues endormies.

Il est 7h du matin. C’est samedi. La rue a retrouvé la paix. Les éboueurs sont passés depuis longtemps, entrechoquant les poubelles, heurtant trottoirs et portes, sans souci des endormis.

Tout cela pour dire que, bien que je sois arrivé tôt, je ne peux rien faire tant qu'une personne qui ait les droits n'est pas arrivée. Cette dépendance involontaire ne me plaît pas, mais je n'y peux rien, notre société est construite ainsi, ceux qui ont le pouvoir par l'information le gardent jalousement. Question de sécurité me dit-on. Au diable la sécurité - et non pas l'avarice, comme dirait l'autre - et cette paranoïa maladive qui caractérise la France, et tant d'autres pays comme elle. Bien que je sache qu'il ne s'agit, dans ce cas précis, point de paranoïa mais de manque de temps, l'ennui que j'éprouve n'en est pas moins grand, et cela ne me console qu'à grand peine

Je suis en train de lire un questionnaire que l'on me demande de mettre en place pour une étude sur le diabète. Il me semble n'avoir jamais vu un ramassis plus inepte de questions dont le but - mal dissimulé qui plus est - est d'obtenir plusieurs fois la réponse à une question posée de différentes manières afin d'être sûr de sa véracité. Finalement, la confiance ne doit être qu'un concept.

Enfin, je cesse là ces divagations.

Votre fils

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Cher fils,

Je vois que votre optimisme inné tend à vous faire découvrir les grandeurs de la société humaine

Votre mère